"Ngươi sao vậy?" Lạc Huyền cúi đầu, ánh mắt dừng trên đầu ngón tay trắng trẻo của nữ nhân kia—chút do dự, chút như sắp dán vào da mình.

Trong lòng cô, một dạng bối rối trỗi lên mãnh liệt đến chưa từng thấy.

Không phải bối rối vì Ninh Nhất Khanh, mà là vì chính mình—

Vì việc dám thừa nhận rằng mình... vẫn yêu nữ nhân này.

Đối với tình cảm này, Lạc Huyền luôn sống trong một lớp sương mờ— tự nhủ mình đã quên, đã phai, từng cuồng nhiệt đã cất trong ngăn khóa.

Nhưng rồi, từng chút một, qua ánh mắt, qua những món bánh nhỏ lẩm nhẩm thói quen...

Tình cảm ấy lại sống dậy.

> "Hi vọng ngươi có thể tin ta... từ những chuyện nhỏ như thế này bắt đầu."

Mái tóc vàng mờ nhạt ấy. Hình xăm cánh hoa anh đào ở xương bả vai. Mùi ngọt dịu của bánh dâu tây chưa từng cùng ăn—

Một chút, rồi một chút, điều khiến cô từng không kiên nhẫn lại hóa thành cảm giác thanh bình đến đáng tin.

Có lẽ, lần này, cô nên thuận theo. Dù để quên—hay để yêu lại.

"Ta đau lòng ngươi." Câu trả lời bật ra từ môi Ninh Nhất Khanh, chẳng đầu chẳng đuôi.

Giọng khàn, vành mắt ửng đỏ như chịu nhiều tủi thân dồn lại chỉ trong một khắc.

Tình yêu với nàng... giống như một quyển sách dày và khó đọc. Đọc nhanh thì chẳng hiểu, Đọc kỹ lại thấy mình quá ngu muội.

"Một câu không đầu không đuôi..." Lạc Huyền lẩm bẩm, cảm thấy vô lý. Nhưng kỳ lạ là—lại hiểu được. "Ngươi đột nhiên đau lòng ta làm gì? Mệt vì công việc à?"

Cô nghĩ rất nhanh: Có lẽ là vì Ninh Nhất Khanh từ nhỏ quá đủ đầy, quá thuận lợi. Hoặc có lẽ vì... nàng vốn giống như đang sống kiểu siêu thoát thanh tâm quả dục. Nói trắng ra là... hờ hững và bạc tình.

Vậy mà bây giờ, bị giam trong cái gọi là nhà tù cảm xúc, sự cố chấp ấy lại khiến nàng trở nên hấp dẫn đến lạ. Một loại hấp dẫn rất người, rất yếu ớt, rất thật.

"Tiểu Huyền... đừng lảng tránh ta, được không?" Ninh Nhất Khanh khẽ thì thầm, như lời cầu nguyện trong đêm.

"Ta đâu có tránh." Lạc Huyền rầm rì phản bác.

Cô hơi dịch người, rồi dừng lại—vì cảm nhận được sự mềm mại trong từng lớp vải: chất vải tơ tằm bạc, dây lưng màu xanh sẫm, tựa như một cái ôm vừa dễ chịu, vừa khiến người khác không dám nhúc nhích.

"Ta sẽ không ép ngươi. Chỉ cần ngươi hạnh phúc, cả đời này không chấp nhận ta cũng được. Chỉ cần... ta có thể nhìn thấy ngươi."

Từ chính miệng người nhà, nàng mới biết mình từng là người như thế nào— tự phụ, lạnh lùng, ích kỷ đến vô cảm.

Nàng đã để Lạc Huyền chịu bao nhiêu uất ức, đến bây giờ chính nàng cũng không tính nổi.

Nàng chỉ biết rằng—

Món quà mà trời ban cho nàng... nàng đã làm mất quá lâu. Đến khi nhận ra, thứ còn lại chỉ là sự thật thà tủi hổ của một kẻ thất bại.

Lạc Huyền cảm nhận được sự hụt hơi trong nhịp thở của người kia. Cô xoay người lại, bàn tay ngập ngừng không biết đặt đâu— cuối cùng thở hắt ra, nhẹ nhàng vén lấy một lọn tóc dài, như cách vỗ về một đứa trẻ.

"Ngươi lại sao thế? Công việc áp lực à? Hay là quá mệt rồi?"

"Ngươi nhìn xem..."

Cho đến tận bây giờ, Lạc Huyền vẫn nghĩ rằng mình từng buồn bực là vì công việc, vì sự nghiệp.

Nhưng nếu quay trở về thời điểm nàng còn là "vợ"—Ninh Nhất Khanh gần như có thể điểm từng lần bản thân đã lạnh nhạt đến mức nào, không xứng với thân phận vợ, càng không xứng với một người yêu.

"Không phải đâu..." Nàng lắc đầu chậm rãi, ngón tay siết nhẹ nơi ống tay áo. "Những điều đó... không đáng nhắc. Cũng không đủ để khiến ta rối lòng."

Lạc Huyền nghiêng mặt qua.

Cô cúi người, giúp Ninh Nhất Khanh cài lại chiếc cúc áo trên cùng của chiếc âu phục rộng thùng thình, rồi im lặng rót một ly nước ấm đặt lên bàn.

"Uống đi. Bây giờ chín giờ hai mươi phút." Cô không nhìn thẳng, chỉ nói như lướt qua.

"Tin tức bảo sẽ có một trận mưa sao băng đi qua chân trời.

Một khoảnh khắc... được gọi là lãng mạn."

Nàng ngồi xuống, tay phải chạm nhẹ lên bàn. Giữa lòng bàn tay ửng đỏ vì cầm dao khắc cả ngày, những vết chai cũ hiện lên mờ nhạt. Ánh mắt cô lướt qua nữ nhân trước mặt—ánh mắt như có sương mù phủ mờ.

"Ngươi còn 40 phút. Ngồi lại đây—trò chuyện với ta một chút."

"...Mưa sao băng ư?" Ninh Nhất Khanh như sực tỉnh. Mất vài giây, rồi nàng chậm rãi nói:

"Tiểu Huyền, chúng ta... lại cùng nhau đi xem biển một lần nữa, được không?"

"Muốn... đền bù tiếc nuối à?"

"Không.

Vì muốn... có tương lai."

Lạc Huyền khẽ nghiêng mặt vào vùng bóng tối.

Giữa lý trí và tình cảm là một sợi dây kéo — cứ giằng co mãi.

Dưới tay áo dài che đi cổ tay trái là một vết sẹo mảnh mơ hồ — như một chứng cứ rằng quá khứ vẫn đang im lặng khẽ nhắc.

Cô và nàng — liệu thật sự có tương lai?

Ngày ấy, cô từng tin là có.

Từng vì "tương lai" của hai người mà cố gắng đến mức đánh mất cả "hiện tại."

Giữa họ đã từng có tổn thương. Có tiếc nuối. Có hối hận. Cũng từng có dịu dàng.

Vậy lần này, nếu mình lùi một bước...

Có thể hay không lại là bi kịch lặp lại?

"Ninh Nhất Khanh, đừng bị những thứ gọi là 'lãng mạn' đánh lừa."

"Ý ngươi là gì?" Giọng nàng lặng. Nhưng không lặng để che giấu — mà là đang cố lắng nghe bằng cả trái tim.

"Tôi chỉ nghĩ... có lẽ ngươi không yêu tôi. Mà chỉ yêu cái hình mẫu lãng mạn trong đầu."

Ninh Nhất Khanh nhìn cô.

Từng câu từng chữ nhẹ như tiếng rơi của mảnh giấy, nhưng mỗi chữ đều như nặng bằng chì.

"Các ngươi nghệ thuật gia đều nói chuyện vậy sao?

Ừm... văn nghệ. Có khí khái." Nàng từ tốn mở chiếc kẹo bọc giấy.

Màu hồng. Anh đào. Nhân mềm.

Đôi mắt nàng nhìn sát vào môi Lạc Huyền.

Rồi từng chút một, từ từ... ngậm lấy.

Viên kẹo anh đào ngay lập tức đưa Lạc Huyền quay lại đêm ấy.

Cái đêm ở góc tiệc rượu, nơi mà ánh đèn chỉ đủ soi một bên mặt:

bờ môi nàng sưng nhẹ, nơi khóe miệng rách mỏng, và nụ hôn... là thứ duy nhất còn ấm.

"Khụ... khụ." Lạc Huyền chớp mắt né tránh. Tóc bạc rũ xuống, che mất khóe mắt vừa phiếm hồng. Giọng cô lạc đi theo phản xạ: "Ta... không ăn kẹo."

Ninh Nhất Khanh mím môi, như đã đoán trước sự bối rối ấy.

Ánh mắt nàng mềm như tơ, liếc qua ngón tay có vết chai của nữ sinh trước mặt, chậm rãi nói, đầy ý tứ sâu xa:

"Là ta ăn."

Lạc Huyền hoảng hốt thu tay lại. Cố gắng trấn tĩnh, cô mở miệng như đang tự dọn một lối thoát:

**"Ta từng đọc một quyển sách viết—muốn tiến về phía trước thì phải không ngừng tích lũy, không ngừng lớn lên. Không thể chỉ dựa vào bản tính non nớt mà đạt tới được.

Ngươi lý trí hơn ta, trưởng thành hơn ta.

Vì sao không bước lên phía trước?"**

"Ta không quên được." Ninh Nhất Khanh đáp khẽ.

Trên gương mặt tự phụ dịu dàng ấy, lẩn khuất một nét cứng đầu rất nhỏ. "Cũng không cho phép bản thân mình quên. Dù là lý do chủ quan hay khách quan."

Thời gian có thể đổi thay tất cả, nhưng nàng đã không còn là kẻ có thể sống nốt một đời vô tình vô dục.

Cho dù Lạc Huyền là ảo ảnh trong trí nhớ, là một tưởng tượng không thật— nàng vẫn chấp nhận... đuổi theo.

Thậm chí, nàng yêu chính cái ảo ảnh đó ngày một đẹp hơn, mạnh hơn, rõ rệt hơn trong từng lần hồi tưởng.

Họ bảo nàng rằng thời gian sẽ chữa lành mọi ảo giác.

Họ bảo nàng sẽ buông được, sẽ đầu hàng định mệnh.

Vì... yêu thì ngắn, mà quên thì dài.

Họ còn nói: trí nhớ con người yếu đuối. Ngươi sẽ quên hết. Cả vết thương, cả sự cố chấp.

Ngươi sẽ sống lại từ trong tuyệt vọng.

Nhưng nàng không muốn "sống lại." Nàng muốn chết trong tuyệt vọng, vì nơi đó... có người nàng yêu.

Chỉ lúc này, nàng mới biết— Thì ra, bản thân mình yêu sâu đến thế, không lý trí, không đo lường, cũng không sao quên nổi.

"Ngươi quên mất rồi." Lạc Huyền rì rầm, như là đang tự nói với mình. "Chúng ta... đều đã quên rồi."

"Nhưng ta tin vào Tinh Tinh của ta." Ninh Nhất Khanh đáp.

Giữa thế giới đầy rối rắm và lý do này, nàng yêu bằng lý trí. Cũng yêu bằng cả cảm xúc.

Dù cho là ảo ảnh, dù cho là đau, vẫn là yêu.

Nói xong, chính nàng cũng thấy khẩn trương. Vì yêu một người là quan trọng— nhưng được người ấy chấp nhận... mới là sống.

Lạc Huyền nín thở. Ngực co lại vì một cơn xốn xang không tên.

Cuối cùng, cô cố ép mình tỉnh táo, nói bằng giọng pha chút đùa:

"Ta đã nói mà. Gần đây ngươi mê tín thật. Làm ơn đi—đừng tin vào mấy thứ duyên số."

"Ừm. Ta mê tín—vì ta mê tín ngươi." Ninh Nhất Khanh mỉm cười.

Mi cong như lông vũ quạ, gương mặt vừa thanh sạch vừa có gì đó mờ tối như đêm mưa.

Một vẻ đẹp khiến người ta chỉ dám chạm nhẹ— bởi biết rõ nàng đang cạn dần ánh sáng, nhưng vẫn liều đốt hết mình để đến gần.

Ngày gặp Lạc Huyền, nàng chưa đầy mười tám tuổi. Đó là lần đầu tiên nàng thở phào nhẹ nhõm—vừa thoát khỏi thứ học hành mịt mờ... thì lập tức bị bắt cóc.

Hai ngày bị giam trong chiếc lồng hẹp, đói, mệt và hoảng loạn. Rồi nàng vùng chạy. Băng qua nội thành phồn hoa.

Chạy đến Thành Trung Thôn đầy ngõ cụt tối tăm.

Có lúc nàng nghĩ, đời mình sau này... liệu có phải sẽ đầy bóng tối, chật chội và âm mưu như thế?

Nàng không ngờ—chỉ cách phía trước vài bước chân, số phận đã chuẩn bị sẵn cho nàng một món quà.

"...Mười giờ." Lạc Huyền đứng dậy, cắt ngang không khí trong phòng.

Điện thoại vừa báo hết giờ.

"Ừ." Ninh Nhất Khanh đứng lặng.

Ánh mắt nàng lưu lại nơi gương mặt mềm mại được khắc tỉ mỉ của cô gái kia— như thể chỉ nhìn thêm một chút thôi... cũng đã đủ rồi.

"À, cảm ơn hoa." Lạc Huyền nói nhẹ như hơi thở. "Ta rất thích."

Dưới đèn vàng, khoảnh khắc ấy như một giấc mộng cô bé Lọ Lem— đến giờ, xe ngựa hóa về lại bí đỏ, giày thủy tinh cũng không còn.

"Vậy... ngươi có bằng lòng đi xem biển cùng ta không?" Trước khi rời đi, Ninh Nhất Khanh vẫn chưa cam lòng, hỏi lại.

Lạc Huyền cầm dao khắc, một tay mở tờ giấy trắng còn chưa viết gì, như thể trong lòng đang tìm lại ngôn ngữ thuộc về mình.

Rồi cô khẽ nói: "Hảo."

Câu ấy như một lời thì thầm— giữa bình minh và ánh trăng— nhưng lại rõ ràng hơn mọi điều nàng từng nói.

***

Giải thưởng Quỷ Phủ dự kiến tổ chức vào khoảng tháng Bảy hoặc Tám. Tuy vẫn còn thời gian, nhưng không khí tại nghệ thuật quán đã sớm trở nên căng thẳng—một giải thưởng mười năm mới diễn ra một lần, không chỉ vì danh vọng, tiếng vỗ tay hay hoa tươi, mà còn là minh chứng cho sự truyền thừa và công nhận dành cho nghệ thuật tượng gỗ.

Tại tầng một nghệ thuật quán, Hạ Chi Vãn đứng bên cửa sổ, nhiều lần trao đổi với nhân viên thương vụ.

"Hạ tỷ, hiện tại tình hình của Tiểu Nhai thật sự rất tế nhị. Các giải thưởng lớn nàng từng đoạt đều khi mới mười sáu, mười bảy tuổi. Khi ấy, mọi người dễ thiên vị 'thiếu niên thiên tài'—còn bây giờ họ sẽ nói gì? Rằng nàng đã... hết thời."

Hàng lông mày của Chi Vãn nhíu chặt. Giọng cô thoáng vội:

"Ý ngươi là... không nên để Tiểu Nhai tham gia? Chọn một tượng gỗ sư thuộc thế hệ trước thay thế sao?"

"Hạ tỷ," người kia thở dài, "Ngươi biết rõ mẹ của Tiểu Nhai từng có ân oán với giải Quỷ Phủ.

Tính cách nàng lại thanh cao, lập dị, là kiểu nghệ sĩ bẩm sinh. Càng không dễ được đại đa số chấp nhận.

Mà nói thẳng—tác phẩm của nàng thiên về nghệ thuật quá nhiều. Trong khi đó, sau nhiều năm chuyển mình, hội đồng giám khảo lại thiên về các tiêu chí thương mại."

"Nhưng nàng từng đảm nhận tạo hình trong bộ phim Vết Khắc, chẳng lẽ giá trị thương mại đó còn chưa đủ thể hiện?"

Hạ Chi Vãn trầm mặc giây lát. Quả thật, một hai năm gần đây, Lạc Huyền gần như không xuất hiện trong bất kỳ hoạt động chính thức nào ngoài vài lần livestream.

Phần lớn chuyên gia nội giới đều đánh giá nàng theo cảm tính và góc nhìn chủ quan.

Mà rốt cuộc, trong một giải thưởng mười năm mới có một lần, ai lại không muốn học trò hoặc người của mình bước lên bục cao nhất?

"Hạ tỷ," người kia nói tiếp, "Giá trị thương mại không thể chỉ nhìn một khía cạnh.

Tiểu Nhai chưa từng đem tác phẩm ra đấu giá, không có hồ sơ lưu trữ quy mô lớn, livestream cũng chỉ là... hào quang thoáng qua trong mắt giám khảo."

"...Vậy, ý của ngươi là gì?"

"**Chúng ta vẫn có thể đề cử nàng. Nhưng tỷ lệ thắng rất thấp.

Dù sao nàng còn trẻ, có thể chờ thêm... mười năm nữa.**"

"Mười năm tiếp theo?" Hạ Chi Vãn nhắm mắt thở dài.

"Nàng bắt đầu điêu khắc từ thuở bé. Tính ra, ở giới tượng gỗ bây giờ, tuổi ấy... đã không còn là 'trẻ' nữa."

Sau buổi trao đổi, Chi Vãn chậm rãi bước lên tầng hai, đến phòng làm việc của Lạc Huyền.

Cánh cửa khép hờ. Cô đẩy nhẹ, không muốn làm phiền người đang chuyên chú bên trong.

Trên bàn làm việc là vô số vụn gỗ chất cao. Lạc Huyền đang cắt tấm gỗ dày thành từng phiến như cùi dừa, lặp đi lặp lại các công đoạn:

vẽ phác thảo – tu đao – đánh phôi – mài bóng – rồi... bỏ đi.

Thỉnh thoảng cô dừng lại mài lưỡi dao, đá mài đã nóng, dầu mới mua cũng gần cạn.

Trạng thái của cô như người mắc bệnh— bị ám ảnh đến điên cuồng. Không ngừng cắt, rèn, chạm, đánh bóng. Chỉ có tiếp tục... mới cảm thấy tồn tại.

Một lúc sau, cô lại cầm búa và đục, tiến đến khối gỗ lớn nhất trong phòng.

—

"Bốp!" Tác phẩm gãy làm đôi, bị ném sang bên đống gỗ vụn.

Trên tay cô, máu từ vết gỗ cào đang loang ra, nhuộm cả chuôi dao.

Chi Vãn im lặng chốc lát, rồi nói khẽ:

**"Khối lớn nhất này, ngươi làm hơn một tuần. Kết cấu lồng rỗng, độ dày—đều tốt.

Vì sao bỏ?"**

—

"Không hài lòng." Cô trả lời, giọng bình thản như một người đã quá quen với việc hủy bỏ những gì vừa dốc sức.

"Thật vậy sao?" Chi Vãn nhìn cô bằng ánh mắt hoài nghi.

Cô vẫn luôn cảm thấy cảm xúc của Lạc Huyền... có gì đó không ổn.

"Những lời đồn bôi nhọ mẹ ngươi, bọn ta đều xử lý rồi. Ngươi không cần phải chịu áp lực gì—chỉ cần tập trung làm tượng gỗ là được."

"Vãn Vãn..." Lạc Huyền cất lời, giọng bất chợt nhẹ đi: "Ngươi nghĩ ta có thể... làm không tốt nữa sao?"

Tóc bạc rũ xuống, che kín đôi mắt cô.

Từ sau căn bệnh viêm da tiếp xúc, tay cô run ngày càng nặng.

Với tác phẩm lớn cần lực, cô vẫn làm được.

Nhưng khi tới bước khắc tỉ mỉ—như phần hoa văn bát giác trong đình chạm rỗng—mỗi lần tay run... là một lần phải bỏ cả mảng gỗ quý.

Cô không thể cho phép bản thân như vậy. Mà cũng... không thể làm gì khác.

"Không thể nào!" Chi Vãn gần như bật lên.

"Ngươi là thiên tài. Là kiểu khiến cả giới phải kinh ngạc. Tượng gỗ của ngươi... chỉ có ngươi làm được."

—

"Nhưng ta cũng có lúc bất lực." Lạc Huyền nói khẽ, như đang thú nhận với chính mình.

—

"Sẽ không," Chi Vãn đáp, ánh mắt kiên định đến không thể chối.

Một lúc lâu sau, Lạc Huyền khẽ gật đầu.

"Ta sẽ điều chỉnh lại chính mình. Đừng lo."

"Ừ." Chi Vãn nhìn cô thật sâu, rồi nhẹ cười:

"Ta gần đây đang thử hẹn hò lại với một người bạn đại học cũ."

"Người tốt chứ?"

"Cũng ổn. Nàng nói đã thầm thích ta từ lâu..." Chi Vãn khẽ thở dài. "Ta thì trước giờ chẳng nhận ra gì cả."

"Ngọt quá rồi ấy chứ." Đôi mắt mệt mỏi của Lạc Huyền thoáng sáng lên vài phần. "Ta phải kể cho Tiểu Lê mới được."

Thấy cô cầm điện thoại lên nhắn tin, Chi Vãn chỉ khẽ lắc đầu cười, cảm thấy... mình nên buông.

Dù gì, câu trả lời đã hiện ra rõ ràng rồi.

"À đúng rồi, Vãn Vãn... Ngày mai ta đi khỏi đây vài hôm. Chắc hai, ba ngày sau mới về."

—

"Đi chơi?"

—

"Xem như vậy. Ta đi biển... ...cùng Ninh Nhất Khanh."

—

"Đi đi. Nhớ chơi vui. Nàng ấy... thật sự đã thay đổi.

Nếu có thể khiến ngươi hạnh phúc—thì cứ chọn hạnh phúc."

—

"Chọn hạnh phúc— ...chứ không phải chọn Ninh Nhất Khanh sao?"

Gương mặt trắng như ngọc của Lạc Huyền thoáng lộ chút bối rối.

"Ta cũng không biết. Nhưng bọn ta... đều hy vọng ngươi được vui vẻ."

***

Vẫn là thị trấn ven biển tên Hải Lâm, nhưng lần này không phải mùa đông, và cũng không còn đông người.

Chuyến đi này, chỉ có Lạc Huyền và Ninh Nhất Khanh.

Cuối hạ đầu thu, sóng biển vỗ vào bờ cát ầm ào dữ dội. Từ xa đã có thể thấy triều xanh tung bọt trắng, phản chiếu nắng vàng rực rỡ như đang cháy giữa mặt nước.

Xe đón họ từ cảng, chạy hướng về khách sạn.

Ven đường, cây dong và cây cao mọc thẳng lên triền núi.

Một tòa kiến trúc màu đen lặng lẽ ôm núi mà dựng, cửa kính vòm sát đất phản chiếu biển cả, phản chiếu cả bóng dáng từng con hải âu.

Trong nhà kính, đèn chùm trên trần đã bật sáng.

Từ xa nhìn lại, như từng chùm pháo hoa vàng kim lấp lánh nổi trên mặt nước.

Chiếc xe lướt nhanh qua con đường nhựa thẳng tắp, dừng lại trước biệt thự đen tuyền uy nghi.

Tài xế và người phục vụ nhanh chóng mở cửa, đỡ hành lý cho hai người.

Gió biển thổi tới—vẫn là mùi tanh mằn quen thuộc của Aral.

Chỉ là... lần này không phải gió lạnh mùa đông, mà là hơi thở nhẹ nhàng chói chang của cuối hè.

Có lẽ nơi này đang trong dịp lễ gì đó— dù dân cư thưa thớt, nhưng giờ này du khách tấp nập, sóng biển dâng cuộn, cảnh vật vừa rực rỡ vừa choáng ngợp.

Sau khi để hành lý xuống, Ninh Nhất Khanh là người đầu tiên vào phòng tắm.

Lạc Huyền đứng trước cửa sổ hình cung, sát đất, ánh mắt vẫn hướng về phía biển như lần trước.

Gió thổi tung vài sợi tóc trên trán, ánh nắng khiến đường nét trong suốt trên gương mặt cô lại càng sáng rõ hơn.

"Chúng ta đi từ đường cầu phúc trước nhé. Sau đó qua bên kia có một cửa hàng bán xe điện nhỏ—mua tạm một chiếc, lái dọc theo bờ biển đến khi trời tối."

Ninh Nhất Khanh bước ra, vừa lau tóc vừa cười nói. Đôi mắt còn ươn ướt, ánh nước long lanh trong ánh sáng đèn.

"Ngươi... rõ ràng rất rành nơi này ha?" Lạc Huyền đã thay xong bộ đồ trắng tinh.

Khuôn mặt cô trong trẻo, dịu nhẹ như vừa tròn mười tám. Đôi mắt nai mang theo chút u buồn, trong veo khó giấu.

Ninh Nhất Khanh mỉm cười, không trả lời. Chỉ tiếp tục nói, như thì thầm:

—

"Nghe nói, nếu mang theo chuỗi ngọc trừ tà đến thị trấn này, rồi cầu phúc một lần thì sẽ càng linh nghiệm hơn.

Cả vận mệnh lẫn tình yêu... đều sẽ được phù hộ."

Lạc Huyền chống người lên bàn viết, cười nhàn nhạt.

Một chân thả dài, dáng ngồi thoải mái nhưng vẫn lộ ra khí chất sắc lạnh hiếm có:

—

"Nghe thật hư cấu đấy. Ninh Nhất Khanh, gần đây ngươi mê tín thật rồi."

"Ta đâu có gạt ngươi." Ninh Nhất Khanh cười tủm tỉm, nhếch môi rất nhẹ.

Giữa vẻ ngây thơ của một cô gái nhỏ và sự quyến rũ điềm đạm của một người trưởng thành, nàng đẹp đến mức... chỉ có thể nhìn từ xa, không dám mơ đến.

"Không biết ngươi nghe được cái chuyện đó từ đâu—"

Lạc Huyền lập tức im bặt.

Bởi vì trước mặt cô là Ninh Nhất Khanh chỉ mặc một chiếc áo choàng tắm lỏng lẻo, làn da trắng như sứ nơi xương quai xanh lộ ra một nửa, vừa tinh khiết vừa... khiêu khích.

Nàng tiến lại gần. Ánh mắt trầm nhưng mềm mại.

"Dù sao thì... hôm nay chúng ta nhất định phải đi.

Phải cầu phúc.

Ngươi phải tin."

"Được thôi, được thôi." Hiếm khi thấy Ninh Nhất Khanh mang dáng vẻ trẻ con như thế, Lạc Huyền cũng không kiềm được cười khẽ, lười biếng mà nhún vai đồng ý.

Cả hai thay đồ trắng đơn giản rồi cùng ra ngoài.

Thị trấn nhỏ vẫn thế—cây cối và cỏ dại mọc tùy ý ven đường, lá cờ đỏ rực phấp phới trước hiên các cửa hàng, từ xưởng đậu phụ tỏa ra mùi thơm cay xè lẫn với vị ngọt thanh.

Trên con đường lát đá, tán cây dày như mây phủ. Lạc Huyền khoác hờ ba lô đen, lúc thì sóng vai cùng Nhất Khanh, lúc thì đi trước một bước hay tụt lại phía sau.

Có cành dong khô rơi xuống vai áo trắng, sắc lá ngả màu ngọc phỉ thúy nhạt—mờ mờ mà xanh.

"Từ đường" ở nơi này thực ra chỉ là một gian nhà nhỏ. Phía trên treo biển gỗ khắc bốn chữ: Tâm thành thì linh. Phía dưới viết thêm: Cảnh tùy tâm chuyển. Ngoài ra... không có tượng, không có bàn hương án, cũng chẳng có một vị thần minh nào hiện diện.

"Không phải nói là đến bái thần cầu phúc sao?" Lạc Huyền nhíu mày, nhìn Nhất Khanh đang nghiêm túc cầu nguyện, không nhịn được hỏi: "Rốt cuộc là ngươi định bái ai?"

Ánh nắng hoàng hôn luồn qua kẽ lá, rải từng đốm lên vai nàng. Ninh Nhất Khanh ngước nhìn cô, ánh mắt nghiêm túc như thể... không thể nghiêm túc hơn:

"Ngốc."

Lạc Huyền: "..."

Ngay khi ấy, một nam Alpha cao lớn đi tới. Khuôn mặt lúng túng đỏ bừng, giọng nói cũng lắp bắp:

"Xin chào... bọn mình có thể làm quen không? Tối nay có lễ tế thần ở trấn, mình khá rành khu này, có thể dẫn hai bạn tham quan?"

Hắn giơ điện thoại ra, mã QR WeChat hiện trên màn hình sáng chói.

Ninh Nhất Khanh cau mày, giọng lạnh đi rõ rệt: "Không cần. Ta chỉ đi với nàng."

"Nhưng... cũng có thể làm bạn mà? Mình biết hết mấy chỗ hay ở đây, có thể dẫn hai người—"

"Không cần." Lần này, giọng Nhất Khanh đã mang theo áp lực rõ ràng. Từ một nữ nhân vốn dịu dàng lạnh nhạt, chỉ một ánh nhìn thôi đã khiến không khí như đông cứng lại.

"À... xin lỗi, xin lỗi." Cậu Alpha lùi về phía sau, cúi đầu đỏ mặt.

Thật ra đây là lần đầu tiên cậu gặp một Omega mang vẻ ngoài thoát tục đến thế. Ban nãy thấy nàng nói năng ôn tồn với cô gái tóc bạc kia, cậu còn tưởng là một người... dễ gần.

Nhưng rõ ràng, trong mắt nàng chỉ có người bên cạnh.

Người duy nhất nàng nhìn, người duy nhất nàng nghe, người duy nhất nàng "bái".

Nếu nàng là vầng trăng treo trên cao, thì ánh trăng ấy chỉ đổ xuống người tóc bạc mắt sáng kia—và không cho bất cứ ai khác chạm vào.

Cậu nhìn theo bóng họ khuất dần, cảm giác như thanh xuân mình vừa đạt tới đỉnh điểm... rồi rơi xuống vực sâu nhất.

"Tiểu Huyền." Ninh Nhất Khanh nhẹ nhàng kéo vạt áo của Lạc Huyền, như thể đã quên cả thế giới... chỉ còn muốn giữ lấy tay người bên cạnh.

"Được thôi, được thôi."

Hiếm khi thấy Ninh Nhất Khanh mang dáng vẻ trẻ con như vậy, Lạc Huyền lười biếng liếc qua, như thuận tay mà gật đầu đồng ý.

Cả hai đều thay đồ trắng đơn giản rồi cùng rời khỏi khách sạn.

Thị trấn nhỏ vẫn giữ vẻ tự nhiên vốn có: cỏ dại mọc dọc lề đường, cây cối tỏa bóng lười biếng trong nắng chiều. Trước hiên các tiệm hàng là cờ đỏ rực bay phần phật, còn từ xưởng đậu phụ phía cuối phố, thoảng ra một mùi cay nồng xen lẫn vị ngọt thơm dễ chịu.

Dưới tán cây rợp như mây, họ đi bộ trên những phiến đá lát cũ kỹ. Lạc Huyền khoác ba lô đen, khi thì sánh bước bên Nhất Khanh, lúc lại thả chậm phía sau.

Một chiếc lá dong rơi khẽ xuống bờ vai áo trắng, màu xanh ngả ngọc phỉ — mờ mờ mà thanh.

"Từ đường" nơi đây là một căn nhà nhỏ, giản dị. Trên cao treo tấm biển gỗ cũ khắc bốn chữ: "Tâm thành thì linh." Phía dưới là dòng nhỏ hơn: "Cảnh tùy tâm chuyển."

Không hương án. Không tượng thần. Chẳng một bóng khói nhang.

"Không phải nói tới cầu phúc sao?" Lạc Huyền nghiêng đầu nhìn Nhất Khanh đang chắp tay cầu nguyện, lặng lẽ hỏi: "Rốt cuộc là ngươi muốn khấn ai?"

Hoàng hôn dần buông.

Ánh tà dương xuyên qua kẽ lá, đọng lại trên đôi vai áo trắng. Ninh Nhất Khanh ngẩng lên nhìn cô, nghiêm túc đến mức buồn cười:

"Ngốc."

Lạc Huyền: "..."

Một giọng nói dè dặt vang lên.

Một nam Alpha cao lớn bước tới, tay cầm điện thoại đang mở mã QR, gò má đỏ bừng:

"Chào hai bạn... Tối nay có lễ tế thần, mình quen đường. Nếu các bạn muốn, mình có thể dẫn đi tham quan một chút..."

"Không cần." Giọng Ninh Nhất Khanh trở nên lạnh lùng rõ rệt. "Ta chỉ đi với nàng."

"Nhưng mà... chỉ làm bạn thôi cũng được mà? Mình có thể chỉ chỗ đẹp ở thị trấn cho—"

"Không cần." Chỉ hai chữ, giọng nói mang theo áp lực không thể cãi. Không giận, không gắt, nhưng khiến kẻ đối diện cứng người.

"À... xin lỗi..." Cậu ta lúng túng cúi đầu, lùi lại vài bước.

Thật ra, đây là lần đầu tiên cậu gặp một Omega như vậy— lạnh lẽo, xa cách, thanh khiết gần như không thuộc về thế giới này.

Cậu ngỡ nàng dịu dàng là vì dễ tiếp cận. Nhưng hóa ra, những lời ôn tồn ấy... chỉ dành cho người bên cạnh.

Nếu ví nàng là ánh trăng treo cao nơi đỉnh trời, thì vầng sáng ấy chỉ rơi xuống mái tóc bạc và đôi mắt khác biệt kia— một người, không hơn.

Cậu đứng sững nhìn theo bóng họ khuất dần, có cảm giác vừa chạm đến đỉnh thanh xuân, rồi rơi thẳng xuống vực sâu hụt hẫng.

"Tiểu Huyền." Ninh Nhất Khanh kéo nhẹ gấu áo Lạc Huyền.

Thấy nàng như muốn nói gì lại thôi, Lạc Huyền dịu giọng an ủi:

"Chúng ta lên xe đi ngắm biển. Chạy nhanh một chút, sẽ không ai dám bắt chuyện nữa."

"Được." Nhất Khanh lấy điện thoại, đưa mã QR ra.

"Nhưng ngươi... thêm WeChat của ta trước đã."

"Gửi tin nhắn cho ta mà cũng không trả lời thì khác gì." Lạc Huyền cau mày. "Với lại ngươi hiếm khi dùng WeChat."

"Nhưng ta thấy... ai tán tỉnh nhau ở đây cũng đều dùng WeChat cả." Nhất Khanh nhàn nhạt đáp.

Lạc Huyền nheo mắt, bán nghi bán thật: "...Ý của ngươi là... ngươi đang tán tỉnh ta?"

"Ừm." Nhất Khanh điềm nhiên như không: "Cứ xem như hôm nay là lần đầu chúng ta gặp. Ta lần đầu chủ động bắt chuyện. Lần đầu thêm WeChat. Lần đầu đi chơi. Lần đầu qua đêm..."

"Được rồi, đủ rồi!" Lạc Huyền đỏ mặt, vội thêm bạn ngay lập tức. Vừa thêm xong, tin nhắn từ Nhất Khanh đã hiện lên.

> [Đối phương đã gửi yêu cầu chia sẻ vị trí thời gian thực.]

"Chúng ta đang ở cạnh nhau, cần gì chia sẻ vị trí?"

"Ta chưa từng dùng tính năng này. Muốn thử mỗi một cái lần đầu cùng ngươi."

Phía trước chính là tiệm cho thuê xe. Lạc Huyền không dám nói thêm câu nào, chỉ lẳng lặng kéo tay Nhất Khanh, bước nhanh tới.

Chiếc xe đen bóng dựng bên hiên, dây lụa trắng buộc vào tay lái.

Một bà lão ngồi trên ghế mây phe phẩy quạt, nhìn hai cô gái mặc đồ trắng, mỉm cười hỏi:

"Hai cô đến hưởng tuần trăng mật à?"

Lạc Huyền vội xua tay:

"Không, không phải... Chúng ta chỉ là..."

Nàng khựng lại.

Người xa lạ? Bạn cũ? Người yêu cũ? Vợ trước? Hay là thứ gì chưa rõ tên?

Bà cụ nheo mắt cười: "Thế thì nên mua bó hoa hồng cột sau xe—cho trọn."

Một bó hồng nhạt được gói bằng giấy trắng mịn, đặt lên yên sau. Vừa đủ cho hai người ngồi sát nhau.

Hoàng hôn phủ lên vạt áo trắng, Ninh Nhất Khanh khẽ nghiêng đầu nhìn cô gái đang chỉnh gương xe bên cạnh.

Lạc Huyền, cả người trắng muốt như sương khói trong khung cảnh chập chùng ánh chiều.

Tựa một đóa xuân dại mọc bên rìa thế giới. Tựa đám tro xuân cuối mùa vừa cháy rụi.

"Đi nào!" Lạc Huyền nhảy lên xe, ngoắc tay, "Chậm là lỡ mất lễ tế thần đấy!"

Tóc dài cột cao, mắt sáng lặng như ngọc, Ninh Nhất Khanh bước đến.

Người trong trấn xì xào:

— "Trời ơi, cô gái ấy chẳng phải vai Thần nữ hôm nay sao?" — "Không phải phải nhuộm tóc vàng để đóng thần nữ à?" — "Ai mà quan tâm, đẹp kiểu đó thì đóng vai gì cũng được." — "Tóc nàng bay lên như thần minh trong chuyện cổ..."

"Thần minh sao?" Ninh Nhất Khanh khẽ cười, tay đặt lên vai Lạc Huyền.

Xe máy lao đi.

Dây lụa trắng bay lên theo gió. Cánh hoa hồng rơi rải sau lưng.

Màu trắng, hồng nhạt, ánh nắng cuối cùng trong ngày—

Một cô gái áo trắng ôm lấy người ngồi phía trước, hai mái tóc hòa vào nhau, ánh sáng chạm vào cổ và eo và mắt.

Khoảnh khắc ấy—tựa như chưa từng có đám cưới nào, nhưng đã là một điển lễ.

Biển thổi, gió mạnh như cuốn tan da thịt.

Và giờ thì Ninh Nhất Khanh hiểu— vì sao Lạc Huyền lại muốn đến ngắm biển đến vậy.

Gió không ngăn trở. Chỉ thổi. Thổi tan mọi vết khắc trong thân xác. Thổi tan lý trí đã từng cứng rắn.

"Tiểu Huyền... thật xin lỗi." Nàng khẽ tựa vào lưng cô, thì thầm bên tai.

"Xin lỗi gì cơ?" Lạc Huyền vẫn giữ tay trên tay lái, quay đầu không được, chỉ nghe giọng đối phương vỡ ra giữa gió biển.

"Ta... hối hận vì đã không để ngươi sớm thấy biển."

Đôi môi Lạc Huyền hơi mím lại. Nụ cười nhàn nhạt trước đó tắt dần theo từng cơn gió lùa.

Không biết liệu một lời xin lỗi muộn màng có thể vá nổi vết cắt khi xưa không... Chỉ biết, chính nàng cũng không còn dám chắc vết thương đó vẫn còn nằm ở chỗ cũ—hay đã bị cuốn theo năm tháng.

Thứ đánh tan dấu vết Nhất Khanh từng để lại—dấu ấn không xóa nổi trong đời nàng—lại chính là cách Lạc Huyền đã phủ định nó.

Ký ức quả thật không đáng tin. Sau cùng, những gì còn sót lại... chỉ là những mảnh vụn mơ hồ.

Rốt cuộc— Năm đó là ánh mắt lạnh lùng kia, hay chính khoảnh khắc lưng ấm hiện giờ... mới là thật?

"...Ngươi nói xin lỗi là... mong được tha thứ?"

Nắng hoàng hôn dần nghiêng, hai người lao qua con đường nhỏ ven triền cỏ và đám hoa lẫn lộn trong gió.

Trong ánh sáng loang lổ ấy, Ninh Nhất Khanh trả lời, giọng bình tĩnh nhưng kiên định:

"Không. Ta chỉ mong... sau này không còn nuối tiếc."

Tiểu Huyền, mỗi lần bước về phía trước, ta đều thấy bóng lưng ngươi sáng lên như thần minh dẫn lối.

Thật ra, ta biết từ đầu—chúng ta không cùng một con đường. Chỉ là... ta luôn quá cố chấp bước theo sau.

Trên đời, không gì đáng tin. Chỉ có ngươi—tự do mà tồn tại.

"Ngốc." Lạc Huyền nói nhỏ, mắt đỏ hoe vì gió. Khóe mắt cũng đã ươn ướt từ lúc nào.

Dọc hai bên đường là những chiếc mặt nạ phượng hoàng bằng gỗ mun treo trên cành. Dây đỏ rối vào nhau, xào xạc trong gió. Có chiếc mang đôi cánh dang rộng như muốn bay.

"Chúng tượng trưng cho tự do." Lạc Huyền tăng tốc, miệng lẩm nhẩm như tự nói: "Nhớ mua một chiếc mang về."

"Bọn họ nói..." Giọng Ninh Nhất Khanh nghẹn lại, môi mím chặt, "...làm ra những chiếc mặt nạ này—phải cẩn thận lời nguyền."

Gió quất qua khiến mắt nàng rưng nước. "Vậy mà ngươi từng làm một cái... cho ta."

"Ta không sợ bị nguyền." Lạc Huyền khẽ cười.

Rồi mới nhận ra—nàng ấy không chỉ biết mình từng làm chiếc mặt nạ ấy, mà còn tìm đến đúng nơi nó xuất phát.

Năm đó... nàng đã biết?

Lạc Huyền không dám hỏi. Bởi vì... chẳng cần hỏi cũng biết.

Họ ngồi trên xe gắn máy chạy dọc biển. Gió thổi tung cánh áo, hai người không nói gì, chỉ cười. Trong lòng... là nước mắt im lặng.

Gió luồn vào từng vết thương cũ, thổi sâu—mà không ai gạt đi được.

Cuối cùng, họ đến bãi cát ven biển. Không còn ai quanh đó. Chỉ còn sóng tạt vào bờ đá, đập vào chân hai người đang đứng lặng.

"Ta có đọc trên tờ giới thiệu du lịch," Lạc Huyền đá chân lên một vốc cát trắng, bước về phía trước, "Người ta nói... biển ở đây có thể nghe được nguyện ước. Rất linh."

"Vậy ngươi có muốn cầu nguyện không?"

Lạc Huyền lắc đầu, tóc rối nhẹ theo gió biển. "Ta không có tín ngưỡng. Còn ngươi?"

Gió biển ào qua mặt nước, chôn vùi trong đó những ánh đỏ nhấp nháy của hoàng hôn. Ninh Nhất Khanh khẽ cúi, đôi mi khép lại như che giấu điều gì không thể thốt: "Có."

"Tiểu Huyền, tại sao ngươi lại thích biển?"

"Bởi vì biển rộng lớn, quỷ quyệt và biến ảo—nó khiến ta cảm thấy mình nhỏ bé. Nhưng cũng vì điều đó... mỗi khoảnh khắc đứng trước biển, ta đều có được một 'giây phút độc nhất vô nhị.'"

"Giây phút... độc nhất vô nhị?" Ninh Nhất Khanh lặp lại, ánh mắt dừng lại nơi đường ven biển vắng người. Mặt trời cuối cùng lặn chậm xuống như một vòng đu quay đang xoay nốt vòng cuối.

Một cảnh đẹp đến độ... chỉ nên tồn tại trong giấc mơ.

"Ừm," Lạc Huyền giơ tay vén tóc Nhất Khanh bị gió thổi tung qua mặt, rồi chỉ về phía chân trời. "Nhìn đi."

Vầng thái dương rực kim hồng sà thấp xuống mặt biển.

Trời và biển chạm nhau thành một vệt giao thoa—thủy triều dập dềnh hàng vạn tấn nước, vách núi xa va vào sóng trào tạo bọt trắng xóa.

Bốn phía thị trấn là núi cây chập chùng, tầng tầng lớp lớp lay động trong gió, trông còn giống biển hơn cả biển.

Thời gian ngưng đọng. Gió dừng. Khoảnh khắc ấy—chính là giây phút độc nhất vô nhị mà nàng từng nói.

Không còn tiếc nuối.

"Ninh Nhất Khanh, dù sao... vẫn phải cảm ơn ngươi." Thì ra biển cả, chỉ khi đứng cùng ngươi để ngắm, mới viên mãn trọn vẹn.

Ai là người mang chấp niệm—không còn quan trọng nữa.

Lạc Huyền vẫn nhìn ra khơi xa. Lúc này, Ninh Nhất Khanh mới đủ dũng khí để nhìn cô thật kỹ.

Nàng chưa từng nhìn lầm. Tiểu Huyền vẫn luôn là cô gái thiện lương nhất, xinh đẹp nhất.

Ngay cả khi bị tổn thương nặng nề đến thế—vẫn mỉm cười, nói "cảm ơn."

"Thì ra... biển dịu dàng đến vậy."

"Dịu dàng?" Lạc Huyền quay đầu.

"Ừ," Giọng nàng nhỏ như gió lướt trên mặt nước. "Trước đây ta từng nghĩ biển không dịu dàng. Giờ mới biết... chỉ là lúc đó ta chưa từng được ngắm nó cùng ngươi."

Ánh sao bắt đầu lóe lên giữa nền trời đen sẫm.

Ninh Nhất Khanh tưởng tượng có một ngôi sao soi rọi bóng tối trong lòng mình— lặng lẽ đốt lên ánh sáng nơi một trái tim từng ích kỷ và hoang vu.

Nếu nàng từng gọi một người là "thần minh" thì giờ đây, nàng mong biển cả, sông núi, trăng sao... hãy phù hộ thần minh ấy—vượt tai ương, thoát vũng bùn, và ở lại nơi này. Trong lòng nàng. Mãi mãi.

Cầu xin tất cả—

Đây... đừng là chuyến lữ hành cuối cùng của đời ta bên nàng.

Tối đến rất nhanh. Thị trấn ngập tràn đèn đuốc và người tham gia lễ tế thần.

Mỗi người mặc trang phục đủ sắc màu, từng người trong dòng người đều mang trong mình một đức tin.

Tại nơi này, theo truyền thống Phật giáo, người ta dặn nhau: Chớ nhìn, chớ nghe, chớ nói. Không thấy điều uế trược. Không nói chuyện toái ngữ. Không loan truyền thị phi.

Từ phía đài cao, một giọng tụng nghiêm nghị vang lên:

> "Thần sắp giáng lâm, mời khẩn cầu tín ngưỡng."

Hai người lập tức nhắm mắt.

Đám đông càng lúc càng đông. Đến khi mở mắt lại—đối phương đã không còn ở bên.

Vì quá mải giữ quy tắc "chớ nhìn chớ nghe chớ nói", cả hai đều quên mất—phải nắm lấy tay nhau.

Và chính khoảnh khắc ấy... họ đã bị tách ra.

Màn đêm dày đặc, người ngày một nhiều. Những bó đuốc cháy sáng trong lễ rước dần đưa cả hai đi về hai hướng ngược nhau.

Càng lúc... càng xa.

Nơi rừng rậm mờ sương, Ninh Nhất Khanh cuống cuồng tìm kiếm. Như một con mèo con bị lạc.

Trái tim bỗng lạnh buốt khi không tìm được bóng dáng cô gái tóc bạc.

Trời trở gió. Mùa thu ban đêm lạnh đến run rẩy.

Chỉ khi đưa tay giữ bó đuốc, nàng mới cảm nhận được chút ấm áp yếu ớt như cố níu lấy hy vọng.

Cô gạt đám đông, mắt đã mờ đi vì ướt. Nàng như một hạt bụi nhỏ rơi ra khỏi thế giới trật tự, chỉ biết đang tìm một điểm tựa không tên trong mê cung mang tên "vĩnh viễn đánh mất."

Ngay lúc ấy— ngọn đuốc của một người lặng lẽ giơ cao trong bóng tối.

Lửa rừng rực, một gương mặt lặng như gió hiện ra sau chiếc mặt nạ tế thần. Chính là nàng—Lạc Huyền.

Cô lặng lẽ bước tới. Chậm rãi. Ánh lửa càng lúc càng gần.

Hai người đứng giữa rừng Takagi rậm rạp, nơi đất phủ đầy rêu xanh, ẩm ướt và cô tịch. Ngọn đuốc cháy bùng như đốt sạch đêm tối.

Ninh Nhất Khanh tiến đến. Thần minh của nàng cuối cùng cũng đã tới.

Nàng tháo mặt nạ của mình ra. Gương mặt ấy—vừa mang chút tà khí, vừa ngây thơ, vừa từng trải và sứt mẻ, vừa lấp lánh ánh nước. Như thể chưa từng chịu đựng tổn thương, như thể còn trẻ mãi không già.

Thần nói: "Chúng ta gặp lại rồi."

"Ta đã tưởng sẽ không tìm được ngươi nữa."

"Đuốc của ta khác người." Lạc Huyền cười, đôi mắt nai cong lên như trăng non. **"Ta buộc lụa trắng.

Và ta còn chia sẻ định vị thời gian thực với ngươi. Chúng ta... sẽ không lạc nhau nữa."**

Từ xa lại vọng tới tiếng tụng nghi thức: > "Thần sắp giáng lâm, mời khẩn cầu tín ngưỡng."

Ninh Nhất Khanh cắn môi, cố kìm đôi mắt ươn ướt. Rồi nàng cất giọng thì thầm:

"Tiểu Huyền... ta có thể tín ngưỡng Tinh Tinh không?"